PRÓTON.

Prótons.

Como é ele? — o meu próton -

Igual ao próton de um protozoário?

Igual ao próton da promessa e do

Prometido?

Igual ao próton do protocolo,

da princesa e da prostituta?

Igual ao próton do preso,

da prosa e da poesia?

Igual ao próton da providência

e da previdência?

Igual ao próton da porcelana

e da paciência?

Igual ao próton da prótese,

da próclise e da penitência?

Meus prótons me postergam,

Me procrastinam, me protegem

E me prometem a Paz que não existe.

Átomo.

Átomo.

Meus prótons me procrastinam, me postergam.

Meus elétrons me eletrizam, me elucidam,

Me eletrocutam e me eliminam.

Meus nêutrons me neurotizam,

Me neutralizam e me normatizam.

E assim vago em inimagináveis

Passeios orbitais.

E pra descansar, sento-me

Na arquibancada do núcleo.

Divirto-me, revigoro-me, e aprecio

Esta infindável dança nuclear,

Embevecido com sua indecifrável

E mágica coreografia.

ESTAVA.

Estava.

Eu não estava aqui.

E não estava lá.

Eu não estava onde estava.

Estava instável.

Estava estático.

Eu estava estranho e estragado.

Estava estrelado e estralando.

Estava espremido, entulhado,

Enlatado e entalado.

Eu não estava na luta.

Estava enlutado.

É tanta a insatisfação que

Dou-me por satisfeito.

Eles estavam aqui.

Eles estavam lá.

Eles estavam e ainda estão.

Avacalhando os ritmos e as coisas.

Destruindo o melódico e as melodias.

Eles estavam e ainda estão.

Profanando as raízes e as culturas.

Perecerão os desenraizados.

Sequer sobrará o suficiente

Para os velórios e enterros.

E não haverão velórios e enterros.

E não haverá o suficiente

Para chorar pelos mortos.

Os ditos Irracionais,

Agradecerão a herança deixada

Pelos prepotentes Racionais.

E dirão:

Não foi por falta de aviso.

                    Falência.

Após muito matutar, resolvi empreender.

Segredei a mim mesmo:

Vou abrir a Tratoria século 21.

E tive uma ideia.

De megafone em punho convoco,

Os sem fome e os passa fome.

Legal! Assim, veja, ouça:

“Espaguete alho e óleo”.

“Olha o óleo, olha o alho”.

“Faz bem à vista, é bom pros olhos”.

Numa questão de prudência o Juiz

Sem mais, decretou-me falência.

Sentenciou o magistrado: Falência das ideias.

Com esta bato o recorde de falências.

Vivo a falir-me idealmente.

Só me faltava essa, falência múltipla dos órgãos.

Não, essa não, nunca povoaram minhas ideias.

Não tenho a mínima ideia.

Sinto que o cara do lado esquerdo do peito

Bate firme, ritmado sem queimar óleo.

O duto hidráulico não me preocupa.

No lado oposto a betoneira mistura a massa.

Pelo escapamento não sai fumaça.

Apenas gazes e o concreto fedegoso.

É recomendável, disse-me o Juiz.

“Não tenhas idéias”.

Sim senhor, “Meretríssimo”, disse eu.

Fui preso. Porque? sei não...